¿Qué otra razón motiva las adicciones sino la carencia de ese calor, el frío de ese vacío? El amor le falta incluso a quien cree tenerlo, engañado con sucedáneos que se le aproximan. En el fondo no se trata de enamorarse sino de convencerse de que se está, de que lo están de uno. No hay idea más poderosa que el amor. No nos preocupa ser fuertes sino sentirnos seguros, a salvo, queridos, amados.
Perseguimos sin saberlo el amor incondicional, si acaso existe. En los padres, quizás. Quizás. A menudo creemos que el amor se acaba demasiado rápido, pero nunca es suficiente. Siempre que se acaba lo hace demasiado pronto, prematuro, porque en nuestra cabeza no puede entenderse sino eterno.
Nadie debería avergonzarse de amar. Yo, que amo tanto como puedo, no lo hago. No debería caber pudor en quien se entrega, en quien quiere tanto que se distancia de sí mismo, aunque pueda resultar peligroso. Cuando la prioridad, el leit motiv de uno, se confiere a otra persona de quien se atienden sólo sus virtudes. Nadie es perfecto hasta que alguien lo sueña, lo cuida y lo perdona hasta en sus mayores defectos.
A veces subestimamos al amor creyéndolo al alcance. Como si fuese sencillo e incluso matemático, como si pudiera explicarse. Ignoramos lo extraordinario del enamoramiento, de la unión auténtica, de la pasión sin mesura, incontrolable, no pretendida. El ser humano nació social porque ante todo necesita ese amor, y lo busca y rebusca y cree haberlo encontrado hasta que comprende que, de nuevo, no estaba ahí.
No hay culpables cuando el amor no funciona como no se puede hablar de fracasos en la interacción de dos personas que pueden compartir una conversación, un café, una tarde o una cama, varias noches, pero no una vida.
El amor es infinito mientras dura, que dijo Galeano, hasta que revela su multitud de formas. Y que casi nunca, casi nunca, es como lo pensamos. Salvo, quizás, y sólo quizás, cuando realmente es extraordinario.
Me encanta sufrir por amor porque significa que amo.
